Un día después de contar sigo sintiendo que ... "El sueño se hace a mano y sin permiso"

Ayer en el Festival "Béndita sea la palabra" conté un cuento muy íntimo y personal... "Mama Raywana" (Cuentos a la Huancaina) versión elaborada sobre las conversaciones e imágenes que mi abuelo de Huancayo me dejó, así como de los textos que lei, y siendo un cuento serrano, ayer salió con aromas de Selva... tenia presente a los hermanos peruanos (nativos y policias) que perecieron en los eventos que todos conocemos....al final del cuento le vi un nuevo matiz... un nuevo sentido... el respetar y valorar las diversas formas de ver el mundo, de sentir la tierra... y a la vez senti que redescubria un motivo más por el cual seguir contando... Lamentablemente estos hechos puede que se repitan, esta la historia que nos enseña que la violencia acarrea más violencia... y los que generan la desunión son los que terminaran ganandonos... esta en nuestras manos aprender, preguntar, buscar saber más y evitar que pasen de nuevo sucesos como estos... hay que estar estar atentos...

Desde mi tribuna, espero ayudar a que esto no vuelva a pasar...

Llover sobre mojado (Silvio Rodríguez)
http://www.youtube.com/watch?v=KzVgguiU77s

Despierto en una erótica cariciay
sin amanecer me estoy quemando.
Ruego que antes del fin de la deliciala
luz me diga quién estoy amando.

Hago un café romántico o barroco,
recobro mi cabeza en agua fría
y en el espejo veo al viejo loco
que cada día piensa que es su día.

Vaya forma de saber
que aún quiere llover
sobre mojado.

Leo que hubo masacre y recompensa,
que retocan la muerte, el egoísmo.
Reviso, pues, la fecha de la prensa.
Me pareció que ayer decía lo mismo.

Me entrego preocupado a la lectura
del diario acontecer de nuestra trama.
Y sé por la sección de la cultura
que el pasado conquista nueva fama.

Salgo y pregunto por un viejo amigo
de aquellos tiempos duramente humanos,
pero nos lo ha podrido el enemigo,
degollaron su alma en nuestras manos.

Absurdo suponer que el paraíso
es sólo la igualdad, las buenas leyes.
El sueño se hace a mano y sin permiso,
arando el porvenir con viejos bueyes.

Un obrero me ve, me llama artista,
noblemente, me suma su estatura.
Y por esa bondad mi corta vista
se alarga como sueño que madura.

Y así termina el día que redacto,
con un batir de ala en la ceniza.
Mañana volverá con nuevo impacto
el sol que me evapora y me da prisa.

(1979)